2 x 1

Las cosas tan poco claras y te dicen “más claro, echale agua” pero nadie aclara cuánta agua, cuan claro lo quiere, cuanto de nada.

Agarra un libro, pregúntale algo, movelo, sacudilo y abrí en cualquier página, señala con el índice un sector de esa página azarosa… Encontraste la respuesta. Poco clara, como todo.

El azar es eso, lo in claro (? Las palabras que no existen y los versos que nadie dice.

Echale agua.

Ponele hielo.

Que el hielo explote por el cambio de temperatura, que se golpee contra el vaso de vidrio. Que te de sed, que echale agua a la situación, mujer!

La mente en blanco, eso. Claridad.

– Pensa claro, ya lo intentamos. Otra vez, no tiene sentido.

– Claro, tenes razón.

– Estas bien?

– Claro

– Pero te conozco

– Y?

El agua turbia, el hielo que no se terminó de hacer y eso solo agua, agua en proceso de congelamiento, metes el dedo en la cubetera para comprobar que efectivamente, el hielo no es hielo, es agua fría con una fina capa de eso frio que te enfrió el índice. Todo con el índice, mira para allá, y señalas con el índice. El índice apuntando la respuesta en el libro. El índice en la cubetera. El índice que hace que no de un costado a otro. El índice y el indicio, todo indicando.

El índice señala lo que no tenes claro, y lo que todavía no se convirtió en la materia a convertir, impaciencia. Poca claridad.

Pero el agua es pura, porque pasa por un purificador que vendió una señora simpática hace unos años a tu madre. Pura, cae, fluye. Sos lo opuesto al agua.

 Claridad dónde? Te lo indica el índice.

Y en respuesta a tus preguntas el dedo del medio, mientras camina hacia el lado opuesto. El del medio que nadie sabe el nombre, es el del medio, cargado de connotación yankee pero tan expresivo el maldito dedo del medio, es peor que el índice, peor que lo que indica el anillo en el anular. Peor que sus pulgares gordos y cortos, peor que sus meniques. El del medio, que te manda a la mierda sin decir nada. El del medio, que cargaron de contenidos. El del medio no se mete a probar la salsa, ni el postre, ni el dulce de leche. El del medio, el olvidado, solo se recuerda para insultar, cuando no hay palabras, cuando no hay tiempo, cuando no hay miradas.

El del medio no juzga, el del medio sentencia.

La poca claridad, pero que lindo como te mando a la mierda. La licencia poética la tiene a flor de piel. Lo peor es que te manda a la mierda con el del medio, pero sus demás dedos solo quieren cruzarse con los tuyos en esa poca, casi nula claridad.


Esa sensación de que falta algo por decir, de que está ahí, tan intacto, tan precioso, tan lejos, pero a la vez de esa manera que parece que quiere salir, y no se me ocurre la palabra, es algo así como que está en el aire, en el silencio, en los puntos suspensivos. Esperando que alguien se arriesgue, que alguien tire la primera piedra, que alguien…

Y entonces, se rompe el silencio. Se rompe como el deshielo rompe formaciones congeladas por años, se rompe porque no se aguanta, porque los dientes se aprentan, los labios se muerden, las uñas se comen, y no es sano guardarse algo tan lindo para uno.

Compartimelo, otra vez.

Y cuando se rompe nunca jamás es lo que uno espera. Alguna trivialidad, el clima por ejemplo, lo caro que esta todo, que el auto, la bici, el perro, la familia, la facultad, la casa, el desorden, los libros, lo exes, el sexo y los excesos.

Nunca las palabras que antes te enamoraban.

Los dientes se dejan de apretar, ya no hay sonrisa que esconder, porque no hay sonrisa, los labios no se muerden, la piel ya no es de gallina, el silencio solo es incómodo. Si siempre mala tuya, mala mía. Mala de todos los que esperamos.

Se corta la luz, se corta la película, te quedas sin batería. Se corta todo, con tijera, vos con la aguja y el hilo en la mano… No esto no se puede coser.

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